C'era una volta una Milano in cui gli stilisti non esistevano e il vestirsi era semplice. Poi sono arrivati: le griffe come emblema di sé, brandelli di certezza di un sempre più inconsistente

Il mio amico bosniaco al bar cinese ha un’aria cupa, e alle otto un bicchierino di grappa davanti

Uno stelo appena nato e il ricordo di un fratello che non c'è più. Un segno in una grigia cucina di Milano alle otto del mattino

Come si sta d’incanto sotto a questo gran cielo. Mi pare anche di avvertire il fruscio pigro del Tevere, in fondo alla via. Così lontano invece è il traffico, e il rumore. Vicino, il Cupolone. Anche lui enigmatico: eterno, mentre il tempo scorre. Corre, va e ritorna, e si riproduce

Il ritorno a Milano dopo trent'anni, una città che cambia volto, lo sguardo pensieroso di un padre. Mentre sullo da sfondo affiorano la nostalgia e la malinconia di un passato ormai lontano

Al mercato spuntano fiori, vestiti leggeri guardati dalle donne, ancora intabarrate negli impermeabili e nei cappotti. Occorre vivere ancora

Una distanza che sembra incolmabile, in un tramonto d'oro. I nuovi figli sanno a stento l’italiano; nati qui, non sono cittadini. I vecchi con la “minima” cercano inebetiti per ore un guizzo di fortuna, sullo schermo di un bar

Una frase del Segretario Generale Onu sul mondo che “sta andando verso il caos” e le nostre menti anestetizzate dal Festival